снег кончается криком, не вспомнить каким по счёту, воскресеньем пустым, перетянутым, не прощённым, я молю его дать нам шанс (как сдавить на прощание тюбик) и смотрю ещё год, как он честно меня не любит. прорыдав сто ночей, оставляю их в одеяле и не слышно встаю и безропотно одеваюсь, исчезаю с рассветом, не жду никакого чуда, я устала до жути, я, кажется, не хочу так.. © Лу Рамишвили